A ONDA

Por: Josef Tock

OFTALMOLOGIA

jtock@uol.com.br

A onda que quebra no mar

está prestes a se dobrar.

Eis a força que cresce,

e agiganta envolvendo nossos corações.

O vento que derruba as palmeiras

força as ondas gigantes

que devastam as orlas da praia

e do instinto humano.

O sol que seca a terra

transformando o solo em placas quebradiças, 

são sentimentos fragmentados,

a espera das ondas fluviais.

A lua que a noite nos ilumina

e faz as ondas subirem e aplainarem, 

molha a areia seca,

no espocar das ondas que se alevantam.

As quatro fases do dia

agora estão paradas,

acompanhando a fundo

e surfando o meu pensamento.

À PROCURA DA VIDA IDEAL

Por: Nelson Jacintho

ORTOPEDIA

dr.njacintho@gmail.com 

Saí na rua à procura

De uma vida ideal,

Vi o amor, vi a candura,

Vi todo bem, todo mal...

Vi o sorriso da criança,

Vi o abraço do amigo,

Vi o nascer da esperança

Nos olhos de um mendigo... 

Vi a pujança do forte,

E vi do velho a fraqueza,

Dinheiro comprando a sorte,

Ganância dando a pobreza...

Vi a alegria na chegada,

Tristeza, na despedida,

O carinho da amada,

O desprezo da perdida...

Vi a vida maculada,

O sofrimento, a agonia,

Vi a lágrima atrasada

No palhaço, que sorria...

Ao me olhar no espelho

À procura do meu eu,

Recebi grande conselho:

“Quem não plantou, não colheu...”

AMOR PERFEITO

Por: Aldo Miletto

PSIQUIATRIA

(in memoriam)

1919 - 2008

Um mil, dois mil, três mil quilômetros distante, 

Estás mulher de mim tão longe, neste instante 

Mas meu pensar trafega rápido, qual som, 

Encurta o espaco e põe no teu, meu coração!

Proclamo, te amo, clamo com amor gigante 

Se minha voz não chega, a voz de Deus garante! 

Hás de vibrar, ao retumbar desta paixão 

E reviver, revivenciar essa emoção,

Que o tempo nunca apaga, quando nasce e cresce 

É assim que meu amor se eternizou no peito!

Se tropecei, caí, me levantei, parece,

Para não mais sofrer, não ser mais contrafeito 

E assim poder dizer, mais uma vez em prece: 

Querida, eu te amo tanto. És meu amor perfeito

BOTÕES

Por: Camilo André Mércio Xavier

ORTOPEDIA

drcamiloxavier@gmail.com

Botões coloridos

Donos de encantos e segredos,

Se espalham nas quebradas da imaginação...

Esfuziantes e chamativos,

Me fazem lembrar:

Que eles não são ambíguos,

Nem contraditórios,

Estão posicionados para funcionar!

Como não se opõem à rotina

Abotoados aprisionam,

Soltos libertam.

Tiranos ou submissos,

Rápidos ou lentos,

Dependendo da ocasião,

Os olhos dos buracos dos botões,

Focam e revelam

O que se passa mais fundo...

LINHA DO TEMPO

Por: Carlos José Benatti

GINECOLOGIA

cjbenatti@globo.com

Artobanus era um político em ascensão, pois diferentemente dos outros,  fazia reflexões sobre conceitos fundamentais da democracia.

– Odila, fico perplexo quando vejo pessoas totalmente incapazes de votar por ignorância de conhecimentos comezinhos, sociais e políticos. Como organizar um grupo competente e formar uma elite dirigente se não temos uma elite de eleitores? 

– Senador, os vários idiomas são um grande empecilho de entendimento entre os povos e as nações são criadas não por limites geográficos, mas justamente na fronteira de pessoas que falam línguas diferentes. Essa diversidade é que lhe deixa perplexo.

– Exatamente, Odila. Fico perplexo de não enxergar onde está a reserva moral da nação.

– Senador, nunca entendi bem o seguro-desemprego, pois basta se cadastrar para receber uma quantia razoável mensal, o difícil é o seguro–emprego, isto é, você colaborar para o engrandecimento da empresa para garantir seu emprego. Mas não fazer nada se transformou num excelente meio de ganhar tempo...

– Odila, a estratégia depende de metas bem definidas. Você que tem clarividência entende bem isso.  Não vê as coisas, mas as sente.

– Senador, acho que o problema das nações é o da justiça. Um dia desses fui ao cinema assistir a um filme chamado “Três enterros”, que fala bem dos equívocos das pessoas. Como é possível existir justiça com tanto equívoco?

– A justiça, Odila, é um suco saído de um liquidificador em que foram colocados verdades e mentiras. A propósito, Odila, dia destes vi sua foto no jornal  e  você estava muito bonita. Gostei da entrevista.

– Pessoa bonita não tem foto feia, senador.

O celular tocou, o senador pediu licença para atender e a seguir pediu licença para se retirar. Pagou e foi embora. Era a quarta vez que o senador vinha e em nenhuma delas ficou mais de cinco minutos. Político só aparece quando a gente chama, pensou jocosamente Odila...

          Do livro “Os segredos da Cartomante”

COLOMBO E A FITA ADESIVA

Por: Guaracy Lourenço da Costa

CIRURGIA PLÁSTICA

(in memoriam)

1935 - 2018

Cristóvão Colombo nasceu num dos vales de Gênova, na Itália e, junto com seu irmão Bartolomeu, gostava da navegação. Foi nesse gosto que ele procurou os Reis Católicos da Espanha para expor seu plano de descobrir novas terras no ocidente e depois partir para a libertação de Jerusalém.

Descobriu a América e foi festejado na Espanha ao retornar, recebendo do Rei os títulos de Almirante e de Vice-Rei. Ficou por ali uns tempos, sem imaginar que a espanholada do povo estava com inveja e com raiva dele.

Certa tarde de sábado, ele estava numa taberna jogando caxangá, quando entraram uns 15 a 20 pescadores que o rodearam de forma zombeteira. Um deles, mais ousado, disse a Colombo: “Não queira você dar uma de gostoso aqui no país que nem é seu; você não fez nada de especial, a América já estava lá e qualquer um que fosse praqueles lados a descobriria, não precisava ser você, tá?”

O experiente Colombo estava com 72 anos na época e não iria querer enfrentar os pescadores no braço. Pediu ao dono da cantina um ovo cozido e perguntou aos pescadores quem seria capaz de colocá-lo de pé sobre a ponta mais fina.

Ninguém conseguiu, Colombo colocou o ovo em pé da forma que todos sabem e o ofensor retrucou: “desse jeito qualquer um coloca o ovo em pé!”  Colombo virou-se pra ele e disse calmamente: “Pois é fácil depois de ver como eu fiz; agora que já descobri a América, até um pescador como qualquer um de vocês já sabe que, navegando para o leste, encontrará as terras que achei... Se me dão licença, tenho um compromisso com meu amigo Américo Vespúcio; logo vocês irão saber de novas descobertas que faremos; Adeus!”

A história do ovo é clássica para significar descobertas que, depois de consumadas, parecem simples. O Dicionário do Aurélio assim define: “Ovo de Colombo é uma coisa fácil de realizar,  mas em que não se pensou antes de vê-la realizada por outra pessoa.”

Entre nós Médicos, há milhares de descobertas que se enquadram no rol dos ovos de Colombo: técnicas cirúrgicas, novos medicamentos, novas síndromes, vacinas, até anti-sépticos.

Há dois ovos de Colombo da Medicina que aprecio muito. O primeiro é aquele lance de encher uma luva cirúrgica com água, amarrá-la e colocar debaixo dos calcanhares de pacientes em coma para evitar escaras ali.

Na década de setenta, li numa revista sobre um ovo de Colombo que havia sido idealizado, destinado ao diagnóstico dos oxiúros.

Como todos sabem, os oxiúros são pequenos vermes semelhantes a pequenos fios de linha, cujas larvas descem ao ânus durante a noite e começam a pinicar. Às vezes descem também durante o dia, causando um vexaminoso prurido.  

Quando o paciente vê os vermes adultos saírem nas fezes, ele conta pro Médico e já recebe a receita cabível. O problema está no diagnóstico dos oxiúros para aqueles que somente têm a bandida da coceira anal.

O que li na revista foi para  diagnosticar os casos só de coceira:   De manhã, antes de fazer a higiene, o paciente pega um pedaço de fita adesiva tipo Durex, encosta no ânus e gruda em seguida numa lâmina de microscópio. No laboratório, os técnicos vão ver se encontram  larvas de oxiúros  na fita e está feito o diagnóstico.

Naquela época, fui num sábado à tarde visitar um casal de amigos na Vila Xavier, em Araraquara.  Daí a pouco,  apareceu por lá um jovem de vinte e poucos anos que estava namorando a filha do casal. Quando ele saiu, ouvi a mãe dizer pra filha, enquanto me fazia um cafezinho: “Larga mão de namorar esse cara, ele não tira a mão do fiofó, só coça, só coça, que coisa horrível!”

Fiquei com dó do rapaz, cujos pais eu conhecia. Procurei por ele no dia seguinte e perguntei discretamente se ele tinha oxiúros. Moço simples, ele nem sabia o que era isto.

Expliquei-lhe sobre os referidos bichos e sobre o uso da fita adesiva. Dei a ele uma lâmina de microscópio, expliquei como colar e falei pra ele pôr o produto num saquinho, e me trazer, que eu levaria ao laboratório pra ele. 

Dois dias depois, ele me procurou para contar o que havia acontecido, meio rindo e meio sem graça.

Envergonhado, ele não havia contado pra ninguém da família sobre o exame esquisito que lhe havia mandado fazer.  De manhã, ele foi ao banheiro com o rolo de Durex, puxou um pedaço enorme e, com muito nojo, segurando numa ponta e na outra encostou-o pelo rego afora para colher as pretendidas larvas.

Antes de cortar o pedaço para colá-lo na lâmina de vidro, o telefone tocou e ele colou a ponta da fita na beirada da pia, deixando o rolo pendente.

A conversa levou alguns minutos. Quando ele retornou ao banheiro, não viu mais o rolo da fita adesiva. Esquecendo-se do segredo que estava mantendo, ele começou a gritar pela casa: “Onde estão meus oxiúros? Onde estão meus oxiúros?”  A mãe dele veio correndo e ele consertou a frase perguntando pela fita adesiva. A mãe respondeu: “Acho que sua irmã colocou na gaveta da escrivaninha; hoje é aniversário do Jorginho, namorado dela; vi ela agora há pouco embrulhando o presente dele...”  

Disse-me o jovem ao final: “Pois é, Doutor Guaracy, se eu tinha esse tal de oxiúros nas tripas, já tô livre deles porque eles foram tudo lá pra casa do Jorginho...”

CADA COISA EM SEU LUGAR

Por: Marcos Gimenes Salun

JORNALISMO

msalun@uol.com.br

        Há algum tempo atrás ainda não havia sido inventado o poder. Em consequência, certas atitudes também não haviam se manifestado. Nem sequer haviam sido concebidas as coisas vivas e possíveis candidatas ao poder. Naquela ocasião só havia o verbo e o verbo era Deus, e isso era bom... Mas deve ter sido muito monótono esse período, pois foi quando Deus, que naquela época já tinha a designação de Todo-poderoso, resolveu dar uma agitada no seu pedaço e começou a criar as coisas.

       Em sete dias apenas, coisa que até hoje se tenta imitar sem qualquer perspectiva de sucesso, Deus construiu sua obra mais complexa. Foi fazendo logo o céu e a terra, o dia e a noite, tudo no primeiro dia. Daí, no dia seguinte, tingiu um tanto de sua vontade de azul bem profundo e chamou essa invenção de firmamento, separando as águas que já havia criado. Depois fez um donwsizing e deu uma organizada entre água e terra, separando cada parte no seu lugar, o que era seco separado do que era molhado. A seguir, como tinha boas ideias ecologistas, semeou a terra toda, para que ficasse verdinha, cheia de frutas e flores, de perfumes e beleza. E olha que ainda estava no terceiro dia de trabalho! 

      No quarto dia, Deus resolveu que sua criação ficaria muito mais bonita se colocasse algumas luzes nos lugares certos e não deu outra: criou estrelas e luzeiros e botou tudo lá no firmamento, pra iluminar a terra e dar uma certa ordem entre o dia e a noite, que andavam muito misturados até então. Pronto! Ficou supimpa, e o próprio Deus achou que era bom!

       Foi então que chegou a vez de povoar o ar e as águas com seres vivos, pois havia uma solidão muito grande naquilo que já estava feito. Peixes e seres das águas, pássaros e seres do ar, tudo isso Deus fez num dia só, o quinto de sua criação. Logo a seguir, no sexto dia, Deus colocou uma porção de animais na terra firme, coisa que ainda faltava. Até que...

       Bem... Até que chegou o sétimo dia e Deus criou o homem, à sua imagem e semelhança, para que a tudo isso dominasse. Daí pra frente, meu amigo, logo depois de Deus descansar, pois ninguém é de ferro, o homem começou a dar o ar de sua graça. Aprendeu certas malandragens, adquiriu ou herdou da serpente uma sem-vergonhice ou outra, foi ficando meio safo na coisa de ter sido indicado para ser o senhor do mundo que Deus havia criado. Foi então, meu velho, que a coisa começou a ficar preta...

         Com o fito de dominar animais, plantas, mares e céus, enfim, o que Deus tinha criado, o homem foi se arvorando de único dono daquela imensidão tão harmoniosa.  Foi quando a noção de poder, que até então era sabida exclusivamente por Deus, pois afinal de contas foi Ele quem criou tudo, começou a subir na cabeça da criatura.

       Desde então o homem, esse que devia ser somente a imagem e semelhança de seu criador, foi forjando malefícios e se utilizando de artimanhas escusas, concebendo situações de soberba e mesquinhez, sem quaisquer escrúpulos. E foi lapidando vaidades, alimentando egoísmos, semeando aleivosias, destruindo tudo o que o impedisse de atingir seu medíocre objetivo: obter o poder só pelo gostinho de obtê-lo. 

         Bem... Nestas alturas só resta algum exercício de lógica ou dedução: Deus não tem sido mais tão ostensivo no trabalho como em seus primeiros dias de criação; aparentemente só vem dando uma sábia e segura manutenção naquilo que já havia feito e que já tinha dado por completo na sua obra; com isso, é de se concluir que é bem capaz que qualquer dia desses Deus precise realizar uma intervenção um pouco mais rígida em todo o complexo de sua criação, só para colocar as coisas em seu devido lugar e dar seu recado: Afinal, quem é que manda no pedaço?

EM VOLTA DA MESA

        

Por: Sérgio Perazzo

PSIQUIATRIA

serzzo@terra.com.br

        Afinal de contas, se não era para rir, que serventia tem contar histórias em volta da mesa depois do jantar? Essa mesa, já centenária, de jacarandá maciço da Bahia, que guarda em si mesma tanto segredo e tanto folclore de família, um cofre-forte inviolável que se impõe pela simples presença constante e respeitável através dos muitos anos.

Ora mesa de banquetes, de casamentos, de natais, mesa de jogar banco imobiliário, de fazer o dever de casa no fim do dia caindo de sono, de sustentar ritmados solavancos de trem de ferro da  máquina de costura portátil, doces ocupações da vida, mediadas por um móvel de madeira de lei. Ora altar de novenas, ora mesa de velórios (por que não sua presença também na morte?), no tempo já tão antigo, em que os mortos tinham sua última estação no mundo dos vivos, antes da tão famosa morada eterna, velados na sala e encima da mesa.

Foi assim com Genoíno e com tia Abelarda. Ela morreu na casa tão de repente (lembra?), que as crianças pequenas foram tiradas pela janela para não enfrentarem a morta enco-lhidinha no meio do caixão e a decoração fúnebre que, como por encanto, emergiu da perua da funerária da Santa Casa, estacionada defronte da casa como ave de mau agouro.

Pois foi nesse mesmo velório do velho casarão que o irmãozinho mais novo, então com dois ou três aninhos, deslumbrado com as velas em torno da defunta, batia palminhas e cantava parabéns pra você na sua irresistível inocência. Um toque de humor involuntário que se tornou macabro no anedotário familiar. Uma tentativa de atenuar o gosto amargo da morte crua, per-sonificada, desta vez, pela tia Abelarda, bem no meio da sala de jantar, estirada na mesa de jacarandá, ofuscando os banquetes e os quitutes da vovó, dispostos em toalha de linho, prataria e porcelanas. Ramos de flores frescas em apanhados leves e gentis no lugar das coroas fúnebres de flores roxas asfixiadas e agonizantes.

Bem, mas não é para falar de coisas tristes, já chega o dia-a-dia com seus boletos,impostos e promissórias, essa inadimplência geral do mundo capitalista. Já chega isso. Duro é achar motivo para rir, essa agulha em monte de feno, essa raridade de hoje em dia. Já repararam que não se conta mais piada e quando se conta é piada velha? Pois é, estão assim as coisas. Tudo triste, sô, uma tristeza só. E dizer que quando o marceneiro escolheu o jacarandá para fazer aquela mesa, pensou nisso tudo, em tudo que essa mesa ia suportar, o encaixe perfeito, os pregos invisíveis, o melhor verniz fosco, os pés bem torneados, firmes e escarrapachados que nem eles.

Era assim, o avô na cabeceira de sus-pensórios e a camisa aberta por causa do calor, tio Chiquinho simplesmente, a primaiada de todas as bandas, sai pra lá cachorro, sai pra lá gato sonso, a travessa fumegante do ensopado da avó está chegando e aterrissando com música de rádio no fundo, uma espécie de trilha sonora. O ultimo delírio da tia Castorina falando com a parede da frente coisas engraçadas, a louca mansa da família, hoje ausentes, suas pegadas impressas no tapete e no assoalho brilhando de cera de carnaúba, deslizando com chinelo de feltro. 

Que quero dizer com isso? Que a vida é muito curta, que a vida é muito rápida? Isso todo mundo já sabe, não precisa tornar a dizer. Não precisa tomar tento. É só olhar em volta. O que ali estava, não está mais. E aquele enfeite novo, aquela jarra eu não conhecia, nem o bebê mais novo da família que, por sua vez, também me estranha. O computador ocupa um lugar de destaque, o trono real, bem no lugar do piano, há muito que foi vendido por quaisquer dez mil réis, de quebra as partituras de tangos e chorinhos, mas a mesa fica como guardiã dos séculos mais recentes e das coisas engraçadas arredondando as arestas do tempo.

O BANDEIRANTE - nº 320 - JULHO de 2019

O BANDEIRANTE - edição 320 - julho de 2019 Editorial:  Múltiplas escolhas Um dos pontos mais aguardados em um conto ou romance é o momento em que o personagem precisa tomar uma decisão e escolher entre dois caminhos. Essa decisão determina sua futura trajetória enquanto outras inúmeras possibilidades são deixadas para trás. Ao escrever, o autor necessita conti-nuamente escolher todas as variantes que compõem uma bela história: o ambiente, a época, as características dos personagens, além do drama em si. Bem antes do programa da rede globo “Você Decide” (sucesso da década de 90), eu já gostava de imaginar como seria a continuação da última cena do capítulo das novelas que eu costumava assistir. Em uma das Oficinas Literárias da Casa Mário de Andrade destacamos a importância das escolhas por parte do escritor e o quanto elas influenciam no sucesso de sua obra. E questionamos se o romance “Romeu e Julieta” teria tanto impacto se Shakespeare optasse por um final em que eles vivessem felizes para sempre. Pensando nisso, a professora Geruza promoveu um exercício: ela leu um conto, parou no meio, e solicitou que nós escrevêssemos o final em no máximo 10 linhas. Curioso como cada um dos 20 participantes desenvolveu um desfecho totalmente diferente um do outro. A cada três meses a Pizza Literária indica um tema como desafio para os sobramistas apresentarem. E eu fico agora pensando que aquele exercício talvez possa resultar em textos bem interessantes. Mas isso... Vou deixar para que seja decidido na próxima reunião de diretoria... Márcia Etelli Coelho Presidente da Sobrames-SP Leia a edição completa clicando no link a seguir: O BANDEIRANTE - JULHO 2019

BORBOLETAS NO CAFÉ

Por: Evanir da Silva Carvalho

REUMATOLOGIA

evanirpoeta@terra.com.br

Borboletas no café

Fazem-me voar,

A última lágrima destes anos,

De muitos planos, desenganos e solidão.

Aperte a minha mão, e cante aquela música

Não importa o tom; para mim já tá bom.

Nem se importe com o chão

Espalhe as cinzas pela casa

Incinere e nos dê asas

Para curtirmos a imaginação

E o êxtase de sermos amigos

Nesta vida...Doce e amarga canção.

A PINTURA E O REENCONTRO

Por: José Hugo de Lins Pessoa

PEDIATRIA

jhlpessoa@terra.com.br

Foram três longos anos. Pelo telefone avisei que chegaria em uma hora. Ela disse: quando chegar pode entrar, a porta da sala estará aberta, estou no escritório escrevendo um relatório. Ao entrar na sala, com uma garrafa de vinho nas mãos, imediatamente percebi o quadro pendurado na parede e parei para visualizar. De repente, ela aproximou-se, tão bela quanto antes, e disse: arte abstrata, é ver e sentir, não é? Respondi sim, a arte é para criar o resgate da emoção particular do observador, transcende as aparências exteriores da realidade, nos sugere ideias e sentimentos. Por definição, entende-se a arte abstrata como aquela que não representa objetos concretos da nossa realidade exterior. O formato tradicional, realismo, é deixado de lado na arte abstrata. Ver a pintura, não é para procurar uma simbologia escondida, resolver um “quebra-cabeça”. Existe liberdade tanto para o artista quanto para o observador. Temos liberdade para apreciar e interpretar a obra sob nossa própria visão. As cores falam e ouvem. Tudo depende de como você ouve e sente cada cor. O jogo das cores e das linhas.  As cores se engendram mutuamente, assimilação e diluição. Predomina o azul, que transmite calma, compreensão, lealdade, mas também tem um tom vermelho que mostra alguma excitação, provocação, sexo e perigo. Um pouco de branco, muito pouco, paz. Essa é a mágica da pintura, não é para descobrir uma “história” que o autor pintou. Cada dia que olharmos esse quadro podemos ter um sentimento diferente. É a vida que percebemos na arte que fala com nossa vida. Se você não encontrou, siga até uma obra que fale com você. Nesse momento, vejo, e até ouço, uma história nesse quadro. Esses traços, essas linhas que mudam de cor e se cruzam, lembram-me de imediato os caminhos da minha vida. Caminhos que andei algumas vezes sorrindo, outras chorando, ganhando e perdendo. Aprecio histórias, e como já contei a mim mesmo a história da minha vida tantas vezes, vejo esse quadro e digo, como no poema de Menotti del Picchia, “eu conheço essa voz / essa voz eu conheço”.  Nos abraçamos, sob os olhos da pintura.

O BANDEIRANTE Nº 319 - JUNHO de 2019

O BANDEIRANTE - edição 319 - Junho de 2019 Editorial:  Premiações Esta edição de “O Bandeirante” con-templa as poesias vencedoras do Prêmio Bernardo de Oliveira Martins 2017-2018. Um prêmio significativo devido à alta qualidade dos textos apresentados nas Pizzas Literárias da SOBRAMES SP. De certo, outros poemas poderiam estar classificados e seriam igualmente agraciados por mérito. Pensando bem, diferente dos eventos esportivos em que os competidores são adversários, a cada página escrita todos nós nos tornamos vencedores. Vencemos quando superamos bloqueios e expressamos nossos autênticos pensamentos. Vencemos quando um verso transmite uma profunda emoção outrora contida. Vencemos quando, depois de muitos rabiscos, alcançamos a frase exata que a prosa solicita. Vencemos quando dedicamos nosso escasso tempo para simplesmente compartilhar. Mesmo quem diz “não ligar para prêmio”, sente-se envaidecido ao receber uma honraria que pode até vir além das formas tradicionais de medalha, troféu ou certificados. Por vezes, um elogio sincero já preenche a necessidade humana de recompensa. Aplausos efusivos? Sim, são sempre bem-vindos! Eu, particularmente, considero que, no fundo, a maior premiação para um escritor é perceber que seu texto desperta um brilho no olhar de quem o lê. E o que hoje me alegra é que, ao se aproximar a Jornada SOBRAMES, os textos inscritos prenunciam sessões literárias “brilhantes”. Textos com temas e estilos diversos, sensíveis e reflexivos... Vencedores... Com certeza... Todos... Vencedores...  Afinal, o próprio dom de escrever já é um grande prêmio, não é mesmo? Márcia Etelli Coelho Presidente da Sobrames-SP Leia a edição completa clicando no link a seguir: O BANDEIRANTE - JUNHO 2019

ROSAS QUE FALAM

Por: Márcia Etelli Coelho

MEDICINA DO TRABALHO

marciaetelli21@gmail.com

Atrás da colina, ao raiar da alvorada,

erguia-se um vasto e formoso jardim.

Eu era criança em curiosa jornada

e as rosas contavam segredos “pra” mim.

Que a vida é ciranda e este mundo, um moinho,

girando entre o acaso e o implacável porquê.

Depressa eu cresci... Procurei outro ninho,

tentando encontrar nem eu sei mais o quê.

Talvez o desejo de ver bem feliz,

em outros locais, natureza sorrindo.

Talvez tentação... Como um mero aprendiz

sem hora ou demora, eu sorri... E fui indo.

Aos poucos, porém, muitas cordas de aço

mudaram meu passo, abalaram a calma.

O peito vazio... E em vez de um abraço,

sorriso chorado invadiu minha alma.

Perdi mocidade, ilusão e as apostas,

restando somente o revés de um avesso.

Eu olho “pro” céu e procuro respostas.

Talvez as encontre de volta ao começo.

Então eu regresso e vislumbro a colina,

a mesma que tanto encantou minha infância.

Um sonho, esquecido, tenaz, me fascina,

disperso no tempo e na longa distância.

Voltando ao jardim, eu me sinto criança

e as rosas me falam do amor que há na prece.

O Sol a nascer tinge o céu de esperança.

Milagre da vida que ainda acontece.

***

Vencedor "Prêmio Bernardo de Oliveira Martins" 2017-2018

DOCEMENTE AZEDO

Por: Luiz Jorge Ferreira

CLINICA GERAL

ljorgeferreira@uol.com.br

Vou fechar janelas.

Para que os ventos noturnos.

Não tragam lembranças de outras terras...nem seus sons.

Não quero o azedo do limão que se descascou em Dublin.

Nem a silhueta da cortina com o desenho do Kilimanjaro.

Quero o calor do Pacoval.

Trazendo suor e sal. Grudando as axilas.

Secando o cuspe da boca.

Enquanto em mim brotam dissonantes notas afônicas.

...E a mim dizem que morreu o silêncio!

Aquele mesmo silêncio que eu pensei

ter colocado entre o desenho pautado de um Fado,

e a encabulada ritmicidade de um Tango.

Desenhos rostos que se parecem tanto com rostos,

que se não se parecem tanto entre si mesmos.

Vou cerrar as janelas

Vou esfregar as pálpebras de encontro as lágrimas,

e amordaça-las com soluços.

Quiçá barulho de vidro quebrando...

deveras estalos de fraturas de ossos ... acontecendo...

Estes sons da noite me acordam...

quando demoro...silenciam...

atiçando a ansiosidade de ouvi-los novamente.

Quando me enamoro da vida...

Mastigo sombras que entram pelo vão,

entre os sons e os silêncios. 

Têm gosto de limão.

Exatamente... o mesmo gosto que guardo em mim.

Quando no quintal o galo atônito e rouco...

desperta de súbito.

Firme com a lua presa no bico.

E finge estar surpreso com a Aurora.

Finge estar surpreso, com o que lhe cerca. 

Vira-se pelo avesso

O sol lhe colore as entranhas.

Suas lembranças saem aos borbotões,

como borboletas negras.

Diria que em Outubro voltarão libélulas.

Pode ser que em Morse.Cantem a Aurora. 

Tragam Canções Americanas do Norte.

As que falam das Águias.

As que incluem corações indígenas,

pintados nas montanhas...

As que grafitando o metrô em Amsterdã...acordem o Sol.

Ou as que simplesmente perduram afônicas em Macapá...

Porque tudo que é longe, é tão próximo.

Tudo que foi Ontem, será agora!

Como meus olhos, e teu olhar longínquo

desenhado na areia da poça d'água estreita, e rasa...

em qualquer rua após uma chuva

das duas em Belém do Pará.

Avesso e não avesso.

Apagado e aceso. Estridente e rouco. Destro e direito.

Docemente... Inutilmente ...

Com as mãos no bolso onde guardo uma lua Minguante. 

Assovio melodias apaixonadas por silêncios!

No avesso dos silêncios, não sou sons... sou ímpar.    

       ***

Menção Honrosa no "Prêmio Bernardo de Oliveira Martins" 2017-2018

VENEZA, A VIAGEM

Por: Josyanne Rita de Arruda Franco

PEDIATRIA

josyannerita@gmail.com

De que é feita a viagem

Nos canais do pensamento,

Memórias entre muralhas,

Camafeus entre medalhas,

Palácios de sentimentos?

Deslizam, na superfície,

Apelos de algum momento

Embalados na cantiga

Da nostalgia bem-vinda

De antigos sentimentos.

No fosso da eternidade,

Sob a Ponte dos Suspiros,

A gôndola corta a tarde

Na mansidão da paisagem,

Sem adeus definitivo.

Veneza de doce saudade

Nas ruelas do destino

Inscrevi, um pouco tarde,

Quase na maturidade

As linhas de um desatino.

Até um dia! Quem sabe

Na voz de um gondoleiro

Antes da grande viagem

Eu não tenha só miragens,

Mas um cais... E um paradeiro.

***

Menção Honrosa no "Premio Bernardo de Oliveira Martins" 2017-2018 

CAMINHADA

Por: Mércia Lúcia de Melo Neves Chade

MEDICINA DO TRABALHO

mercilucie@gmail.com

No começo

Pés no chão

Devagarinho

Levanto um

Depois o outro

Vou pra frente

Sempre em frente

Indiferente

Inclemente

Como um demente

AMOR VERDADEIRO

Por: Mélida Francisca Velasco Cassanello

CARDIOLOGIA

melida.francisca@terra.com.br

Teu alento é o alento das flores

Teu olhar profundo, o esplendor do dia

Tua voz, o soneto da harmonia

E tua cor é a cor da rosa

Teu amor cheio de vida e esperança

Esperança de amor e ilusões

Amor que cresce dentro de mim

Como crescem as flores na primavera.

PORTA AUTOMÁTICA

Por Helio Begliomini

UROLOGIA

heomini.ops@terra.com.br

Embora corriqueiro num aeroporto internacional, o vaivém de pessoas e a pressa modulada pela ansiedade parecem fazer ignorar singelos pormenores que diuturnamente se sucedem em suas dependências. Não me refiro ao bailar da decolagem e aterrissagem das aeronaves... a monotonia dos check-in de passageiros... aos guturais anúncios das partidas e chegadas dos voos pronunciados sucessivamente em português, espanhol e inglês... a radioscopia das bagagens pela polícia federal ou mesmo a espera dos pertences que giram sobre uma incansável esteira rolante.

Uma simples porta de alumínio envidraçada, que se abria automaticamente com sensores de aproximação e se fechava após a saída dos recém-egressos que por ela passava, dava asas a minha imaginação. Ela era de mão única. Não servia como entrada, apenas para saída. Por ela atravessavam semblantes alegres, pensativos, preocupados, fatigados, sérios e descontraídos.

Utilizando roupas sociais, esportivas ou mesmo exóticas, os esperados desfilavam de permeio a uma plateia restrita, ansiosa e ao mesmo tempo eufórica, que se aglomerava e se modificava paulatinamente.

Vez por outra, cartazetes se elevavam facilitando a identificação de desconhecidos. Tampouco faltavam faixas amáveis dirigidas a entes queridos acompanhadas de calorosas torcidas.

O tempo parece não passar quando se anseia reencontrar um familiar, sobretudo se trata-se de um filho que ousou morar fora do país com uma família desconhecida, a pretexto de obter maior experiência pessoal e conhecimento de outro vernáculo.

A porta persistia incansavelmente no seu inexorável ritmo: abrindo e fechando. A plateia continuava se transformando a medida que de lá de dentro saiam pessoas esperadas. E a presença de familiares ora atenuava, ora acentuava a tensão compartilhada na contundente espera.

E a cada movimento automático uma expectativa. E a cada golfada de passageiros, sonhos eram saciados e temores desfeitos por outros espectadores. De chofre, entre os vaivém, ei-lo que surge, tal qual uma miragem no deserto que se materializava a medida que se ia abraçando-o, beijando-o e apertando-o, trocando assim muito calor entre nossos corpos. A espera foi tão longa quanto uma eternidade, e a chegada tão fugaz quanto a satisfação de um prazer.

De costas aos espectadores em passos firmes de retirada, a porta continuava abrindo e fechando. Com ela alternava-se a plateia para o mesmo espetáculo e na mesma ribalta. Ressurgiam expectativas, e novas ansiedades eram desfeitas. Tudo ao sabor hipnótico de um simples vaivém de uma porta automática.

ADORÁVEL GRANDALHONA

Por: Carlos Augusto Ferreira Galvão

PSIQUIATRIA

carlosafgalvao@hotmail.com

São Paulo, Brasil, trabalho, sonho, prazer

Teu duro abraço cheio de calor

Teu áspero beijo cheio de glamour

Soam para mim como linda flor

Dando linhas e cores para meu viver.

Procurei-me em ti, com tua ajuda,

Achei-me em tua colossal estrutura

Que aperta, faz nascer... Transmuda

Hoje és colo, refúgio, minha armadura.

Ah São Paulo meu destino

Num dia tua força me devora

Noutro me fazes feliz, menino

Jamais poderei sair, ir embora.

NA ESTRADA DA VIDA

Por: José Francisco Ferraz Luz

DIREITO

josefranciscoferrazluz@adv.oabsp.org.br

A orfandade dos adultos se equipara a uma estrada interrompida.

Não temos a quem pedir informação; não temos mais gasolina para voltar; ficarmos onde estamos vai anoitecer; precisamos continuar enfrentando todas as dificuldades para prosseguirmos a nossa caminhada com as próprias pernas. Só o tempo dirá quando chegaremos ao nosso destino, se fizermos a nossa parte na solução da caminhada. Precisamos cuidar dos nossos passageiros, resguardando nosso carro na estrada.

Alertados aos imprevistos que podem acontecer nos protegemos das adversidades. Nossas conversas já não são de aventura, mas de solução dos reveses no caminhar. Muitos desentendimentos ocorrerão em face da trajetória no por vir. Se calado não suportarei ouvir, ao falar não serei escutado, todos querem a solução imediata sem saber solucioná-las. Por fim atravessamos o obstáculo, cada qual com a sua bagagem, procurando o seu caminho para chegar ao seu destino conforme a sua perspicaz, recebendo o seu quinhão, herança do seu destino.

Esta realidade tão projetada no filme da vida, já teve recorde de assistência nos cinemas, sem nos darmos conta da duração da sua exibição saiu transformada pela mensagem do roteirista, sem o conhece-lo, porém de admirá-lo pela genialidade da sua autoria.